Seguramente, después de haber descifrado la piedra roseta, Champollion exacerbó de orgullo y comenzó a leer varios jeroglíficos, sintiéndose poseedor de un conocimiento que nadie más en el mundo poseía. Pronto, cuando comenzó a nutrirse del conocimiento de aquella cultura, observó un pájaro grabado sobre una tumba y quiso recordar lo que imaginaba era su significado antes de haber descifrado aquella escritura; recordó tantos significados o, mejor dicho, remembró tantas imágenes de cómo a partir de unos dibujos él pensaba que podría haber sido aquella civilización, que la realidad le resultó un tanto precaria; sintió que su imaginación había sido aprisionada por la escritura y cayó en una profunda depresión.
Hay veces que me siento como Champollion descifrando la piedra roseta y comprendo la paradoja de las abstracciones a las que llamamos lenguaje, pues mientras más palabras absorbo, más descompongo los conceptos y las ideas, me lleno de pleonasmos y la imaginación visual se convierte en palabras; “...palabras desplazadas y mutiladas, palabras de otros... ” diría Borges. Los niños piensan con imágenes, pues les faltan las palabras. Las palabras liberan a través de conceptos, sin embargo también son una cárcel a las múltiples posibilidades de interpretación de una imagen; las palabras son insuficientes... y son de otros; estoy preso en las palabras de otros.
Me sentí preso mientras la veía bañada en sudor con sus brazos estirados en cruz; el amor es intermitente, pero ahí está siempre. Ella, de vez en cuando, volteaba su mirada hacia la mía y la comisura de sus labios se extendía por una conjugación de nerviosismo y de esa satisfacción de sentirse deseada por alguien; yo, como Yeicko, sólo me podía sentir contento de saberla nerviosa ante el acoso de mi mirada. Mis pensamientos intentaban descifrar los suyos. Sentí que era un preso al comprender que sabía todo de ella, al saberme enamorado de su carácter de “ratoncito” que es tan criticable (la gente se enamora de los defectos, he oído decir); preso al comprender que sabía todo de ella menos lo importante, que no entendía su cuerpo, que no lo conocía; que no había descubierto los lugares que encenderían su pasión y podía, sin dudarlo un segundo, regalar cinco años de mi vida por poder averiguarlo. Su historia era, en ese momento, como los jeroglíficos egipcios y su cuerpo era el metalenguaje de la imaginación que es un deseo del futuro, unas ansias presentes y un pasado cierto pero inexistente... un infinito por descubrir.
Mientras la paradoja del lenguaje, la analogía de ella y mis deseos de descifrar todo esto y así, análogamente sus pensamientos, invadían mi mar sináptica, una melodía invadió mi cabeza trayendo consigo las palabras de otros (Marco Antonio Pérez y Cornelio Reyna Jr.) que interpreta el grupo norteño Intocable; supe que, indudablemente, habían sido evocadas por aquella sonrisa y venían a liberarme de una probable frustración de hora y media que duraría aquella clase. "Estás que te pelas" es el nombre de la canción.
Sus inseguridades son evidentes, pero aún más evidente es cómo las hago derrumbarse con una mirada, cuando las coyunturas de sus labios se extienden. Yo también soy un hombre inseguro, sin embargo aquella canción me provocó tomar valor para recordarle de la cita que teníamos para el día siguiente.
--Tenía muchas ganas de ir—me contestó – pero pues ya escuchaste que mañana tengo que estar en Ajusco a las tres y media.
--Pues ni modo—le dije – el destino no lo quiere – concluí decepcionado y lo repetí alrededor de cinco veces cada vez más decepcionado, cada vez más molesto con el destino; ella me miró con extrañeza sin entender el porqué de mis palabras..
Finalmente termino de escribir sintiéndome un reo de una cárcel de tres paredes; el lenguaje, su historia y mis anisas cobijados por la loza del destino y yo, a través de las rejas de la cobardía que me dejó el pasado, veo su cuerpo y las llaves de mi celda en sus manos... y no sé qué decirle, sólo puedo imaginarla dándome la libertad que tanto anhelo.